Non ricresce l'erba dove getti il sale
e se la ferita aperta brucia per la fiamma
la voce ovattata dell'arto ditato in ferro
risuonerà più forte tra i muri del cranio.
Erigerà portoni scuri con gran batacchi
enormi pesanti maniglie d'azoto liquido;
penserai serrata mi sono e non mi apro
più, canterai il grido del dolore di Bambi;
d'altra parte poi i colli e le bocche aperte:
stupore e stupefacenti eucaristie criminali
dove cade la testa sotto il peso dei barattoli.
Non c'è più nessuno rimasto in piedi ora,
che siano scappati per lo stile asiano usato:
rimira l'atticista piano piano che sei diventato.
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